Por los chicos

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¿Sexo?

Belleza glaciar que ahonda en mi mente
Oscuro
Simple simetría de pruno presentimiento
Te toco en el álgebra de un ayer construido por mis temores
Por primera ves anuncio la venida del sexo
Penetro aquella guardia que los tiempos convierten en campo
en donde es posible la quietud y el juego,
como la guerra y el hambre.
En un instante el viento pierde pie
y te veo en la punta de un acantilado,
triste carne incandescente que flota fría sobre unas sabanas azules
¡Te llamo, puta! , pero podría no nombrarte…

Unos ojos que se alzan y observan ahora los planos de mi propia simetría
Se realzan mis líneas en la brumosa habitación
Soy el benigno ángel del placer
Tu rostro que hace un instante reflejaba la quietud se escandaliza
Tu cuerpo erupciona
vas perdiendo peso,
vislumbrando esas líneas lejanas.

Entonces todo se transforma en agua
Semen, lagrimas, peces.

Después el tiempo y el recuerdo
Alguna cita de un poeta anonimo
en donde muere el olvido.

Reflexión leida en un pequeño libro

" Las mujeres son putas asesinas, Max, son monos ateridos de frío que contemplan el horizonte desde un árbol enfermo, son princesas que te buscan en la oscuridad, llorando, indagando las palabras que nunca podrán decir. En el equívoco vivimos y planeamos nuestros ciclos de vida. "

R.Bolaño

segundo intento

"Siempre una presencia, desde el momento en que aparece, aunque parezca un recuerdo.

Llego la mañana y el sonido de los pajaros me desespera, busco un consuelo fingido entre mis libros.

Mañana será tu cumpleaños y te regalare un vestido aunque poco a poco el perdera su encanto y tu le quitaras importancia.

Las baldosas imitan un juego de ajedrez, y en su triste algebra veo por un segundo la imperfección de la vida.

Aqui no hay espera, porque no hay limite, y no hay tiempo.

La diferencía.

La huella.

El logos.

Ahi espero....."

Fantasmas

"Me hubiera gustado ser detective de homicidios, mucho más que escritor. Alguien que puede volver solo, de noche a la escena del crimen, y no asustarse de los Fantasmas"

Roberto Bolaño, Entre Paréntesis

Y al fin pude exorcizarme, en tan solo 15 minutos, con el corazón galopándome en la espalda y los ojos resecos, observando el parpadeo constante de las luces del monitor. Mi Poemario de redención…

Phantoma


En algún momento te sentaste suntuosa a mi lado
Desidia, indiferencia, sentimentalismo
La noche gemía fuerte en mis oídos
Aturdido

La mirada se oscurece y por un momento se pierde tu figura
Percibo el arquetipo, las formas, todo se basa en la combinación geométrica
Entro de nuevo al recuerdo,
La imagen es confusa,
De un gris que de a poco va transformando mi rostro
La cama no es la misma, la habitación esta totalmente demacrada
Estas esperándome desnuda, solo cubre una sabana tu cuerpo
No hablo, solo me limito a observarte tímidamente
Me miras tan triste que tus ojos me conmueven
Luego me veo solo.
Es de noche.
Tal vez te ocultes en la penumbra

Te cuento todo, te grito, me ofusco
“La vida es un instante, no lo prolongues”
Ella ríe, mientras me pide que la salve
Me dice “sécame lentamente en este recuerdo, todo necesita fuego”
En ese momento miro el suelo cubierto de agua, miro mis pies debajo de las oscuras aguas
Practico la sentencia que entonaron los reclusos, los mendigos, los estafadores, los amantes
“olvido”
En ese instante todo se llena de fuego, siento mis pestañas secarse y poco a poco doblegarse ante la combustión.

Me asfixio, todo es fuego.

Practico la tentativa absurda de mirarla, pero me contengo. Así fue una vez y todo volvió a recomenzar.


…Nada ocurre. Todo se repite eternamente. Sabiendo el resultado tente al destino. Somos seres presos de una trama de sucesos desgraciados. Quien tiene como única virtud el amor al prójimo se desvanece con la ausencia de esta tercera persona. Si las premisas son verdaderas, la conclusión es necesariamente verdadera. Así todo acaba (o comienza)…

Ahora soy tierra sucia que cabalga sobre el agua, deslizándome sobre los pequeños pies de una niña, en el recuerdo de un fantasma.

Leve..

Esta es la primera pagina de un texto que voy a ir trabajando, la comparto con aquellos que quieran leerlo y puedan darme una critica (constructiva-destructiva)...

"En cuanto nacés, te hacen sentir minusculo, te quitan todo el tiempo, en lugar de dártelo por entero, hasta que el dolor es tan grande que ya no sentís nada... Te mantienen dopado con la religión, sexo y televisión, y vos te crees tan vivo, tan superado, tan libre, pero sos un novato idiota por lo que puedo ver. Te lastiman en casa y te pegan en la escuela, te odian si sos inteligente y desprecian a los tontos, hasta que estás tan emputecidamente loco que no podes seguir sus reglas..."

John Lennon: "Working class Hero, 1970"


En la oscuridad de la noche fabricábamos historias, creábamos cuentos efímeros que morían al despuntar el alba. José se encargaba de la metafísica y la física; sin pedir permiso irrumpía en la conversación ajena para presentar una observación de índole científica. Siempre expresaba una idea condensada, sublime, que parecía emanar por primera vez de sus labios, pero que no era otra cosa que una sentencia lentamente tallada y pulida. Ninguno de nosotros emprendía en contra de ella por su rigor científico que desconocíamos. Nos hubiera gustado hacerle de interlocutor, pero nuestra labor era la de decodificar y pensarla en un ámbito más cercano a nuestra cotidianidad. El docto González intentaba dar, tras una serie prolongada de intentos de comunicación, una idea de la posición existencialista de nuestro mundo, era una especie de Kierkegaard moderado, salía de sus labios escuetas palabras con un tinte trágico, pero sin deslegitimar la posición naturalista de raíz vitalista de José.
Por mi parte intentaba entender a ambos, pensaba en cada una de sus palabras, pero en el fondo sentía el lento transitar del tiempo en mis espaldas, miraba nuestra conversación como una partida de ajedrez, un intento vago de encontrar a la reina y matar el rey, en el fondo solo pensaba en que sentido tiene todo este divagar, pensaba que un vaso más y ya todo habría acabado, que me gustaría poder pensar con claridad, eso, claridad, seria la bendita claridad, ¡que engaño burgués!, por eso mi inadecuación ante el mundo.

Transitar
Devenir
La lógica del lenguaje
Acción
Contracción
Trémula
Sangre
Caída
Viaje


No había nada más que palabras desordenadas en mi mente. Persistía con un libro en mi mano, se titulaba “Putas Asesinas”. Recuerdo la imagen de mis manos, la luna tan clara que aparentaba artificialidad, mi cuerpo tendido bajo sus piernas oscuras, lo recuerdo casi todo, Por eso escribo, hasta que me venza el cansancio.