Leve..

Esta es la primera pagina de un texto que voy a ir trabajando, la comparto con aquellos que quieran leerlo y puedan darme una critica (constructiva-destructiva)...

"En cuanto nacés, te hacen sentir minusculo, te quitan todo el tiempo, en lugar de dártelo por entero, hasta que el dolor es tan grande que ya no sentís nada... Te mantienen dopado con la religión, sexo y televisión, y vos te crees tan vivo, tan superado, tan libre, pero sos un novato idiota por lo que puedo ver. Te lastiman en casa y te pegan en la escuela, te odian si sos inteligente y desprecian a los tontos, hasta que estás tan emputecidamente loco que no podes seguir sus reglas..."

John Lennon: "Working class Hero, 1970"


En la oscuridad de la noche fabricábamos historias, creábamos cuentos efímeros que morían al despuntar el alba. José se encargaba de la metafísica y la física; sin pedir permiso irrumpía en la conversación ajena para presentar una observación de índole científica. Siempre expresaba una idea condensada, sublime, que parecía emanar por primera vez de sus labios, pero que no era otra cosa que una sentencia lentamente tallada y pulida. Ninguno de nosotros emprendía en contra de ella por su rigor científico que desconocíamos. Nos hubiera gustado hacerle de interlocutor, pero nuestra labor era la de decodificar y pensarla en un ámbito más cercano a nuestra cotidianidad. El docto González intentaba dar, tras una serie prolongada de intentos de comunicación, una idea de la posición existencialista de nuestro mundo, era una especie de Kierkegaard moderado, salía de sus labios escuetas palabras con un tinte trágico, pero sin deslegitimar la posición naturalista de raíz vitalista de José.
Por mi parte intentaba entender a ambos, pensaba en cada una de sus palabras, pero en el fondo sentía el lento transitar del tiempo en mis espaldas, miraba nuestra conversación como una partida de ajedrez, un intento vago de encontrar a la reina y matar el rey, en el fondo solo pensaba en que sentido tiene todo este divagar, pensaba que un vaso más y ya todo habría acabado, que me gustaría poder pensar con claridad, eso, claridad, seria la bendita claridad, ¡que engaño burgués!, por eso mi inadecuación ante el mundo.

Transitar
Devenir
La lógica del lenguaje
Acción
Contracción
Trémula
Sangre
Caída
Viaje


No había nada más que palabras desordenadas en mi mente. Persistía con un libro en mi mano, se titulaba “Putas Asesinas”. Recuerdo la imagen de mis manos, la luna tan clara que aparentaba artificialidad, mi cuerpo tendido bajo sus piernas oscuras, lo recuerdo casi todo, Por eso escribo, hasta que me venza el cansancio.